Der Versuch einer Repatriotierung

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Er steht mal wieder vor der Tür, der 1. August. Man mag mir das ja nicht so recht glauben, aber ich bin ein furchtbar schlechter Patriot. Doch, doch. Der Anblick der Landesflagge lässt in meiner Hose nichts anschwellen und die Nationalhymne... Würden meine Kinder, die ich nicht habe, so was auf ihren Quätschtröten spielen, ich würde die glatt zum Psychiater schicken. Man weiss da ja nicht, ob man weinen, oder lachen soll. Aber eine geschwellte Brust will sich bei der Melodie einfach nicht einstellen.

Als Bub war es da einfacher. Es war der Knallertag. Freilich verstand ich damals unter knallen wirklich das fabrizieren von Lärm mittels technischer Hilfsmittel. Heute gilt knallen als ein Synonym für’s vögeln und der Knallkörper ist dann sinngemäss eine Frau. Allerdings ist ein Schild mit der Aufschrift „Knallkörper jetzt in Aktion“ generell keine Preisreduktion im Puff. Das kann da schon peinlich werden, wenn man im Migros mit heruntergelassenen Hosen so in der Reihe steht. Sprachtechnisch ist dieser Feiertag also schon mal ein Hindernislauf. Keinesfalls nehme man dieses Wort bei der Bundesfeier der „wehrhaften Landfrauen“ in den Mund.
Jedenfalls hatte dieser Tag früher mal einen Sinn, der im Laufe der Jahre aber irgendwie abhanden gekommen ist. Man wächst und wird grösser, die Kracher (technisches Hilfsmittel) blieben jedoch klein, also verschwand auch der Reiz irgendwie.

Diese psychologische Lücke vermochte ich irgendwie nicht aufzufüllen. In der Schule hat man all die schöngefärbten Geschichten der Altvorderen ja noch geglaubt, aber als man dann die Wahrheit erfuhr, brach dieses Konstrukt aus Legenden und Halbwahrheiten gnadenlos zusammen. Überhaupt, man bekommt es mit dem Staat zu tun und da blättert der heroische Putz eh ab. Nichts von unbeugsamen Männern, die sich selbstlos in blutige Schlachten stürzen. Nein, da sitzen rechthaberische, kleine Zwerge, die nichts besseres zu tun haben, als einem die Nerven abzutöten. Egal was man will, man kriegt es nicht.
Man fängt auch an Zeitungen zu lesen und merkt allmählich, das Bundesräte zwar kleine Buben und Mädchen zu begeistern vermögen, aber nicht ausgewachsene Skeptiker.So versuchte ich vieles, vom begeisterten Militärkopf zum pazifistischen Kommunisten, vom Spiritisten zum Logiker, vom Gläubigen zum Atheisten, vom fleissigen Arbeiter zum Leistungsverweigerer alles mal durch, nur um jedes Mal zur selben Erkenntnis zu gelangen: Alles Bockmist.

Freilich gibt es die durch die Realität gegebene Variable, dass es nun mal einen Staat Schweiz gibt und dass ich dem nicht aus dem Weg gehen kann. Ich bin an ihn gebunden, während er locker auf mich verzichten könnte. Trotzdem, irgendwo hinter dem Horizont lauert die AHV und da sollte man schon irgendwie dankbar sein, nicht an irgend einem Flussufer den Lebensabend verbringen zu müssen, so eine kümmerliche Einzimmerwohnung ist doch viel kuschliger. Zumindest im Winter. Also, irgendwie sollte man da ja schon dankbar sein und auch den Hirten, die zwar ein Geheimabkommen mit den Wölfen haben, aber uns fleissig mit Märchengeschichten in den Schlaf wiegen. Da könnte ich meine Dankbarkeit ja schon mit tragen eines 1.Augustabzeichens öffentlich zur Schau tragen. Feil geboten werden sie auch überall, der Preis ist zwar viel zu hoch, aber im Verhältnis doch moderat und der Aufwand wäre zu bewältigen.

Aber ich ertappe mich dabei, lediglich einen schielen Blick in Richtung des Kartons zu werfen, von dem mich Dutzende Schweizerkreuze anstieren. Der bedingte Reflex lässt in etwa folgende Assoziationen aufkommen: Steuern, Betreibungsamt, Sozialamt, IV, Parkbussen, Reglemente... etc. etc. Natürlich bereiten sich auch all die Emotionen im Unterbewusstsein darauf vor, aktiviert zu werden, also schnell wieder weggeschaut.
Da träume ich schon von einer Feier der Freiheit, wo man all jener gedenkt, die das System weggefegt haben. Aber dann gäbe es wider keine AHV mehr.

Na, vielleicht mach ich nächstes Jahr mit. Vielleicht gibt’s bis dahin auch „Miss-und-Mister-Knallkörper-Wahlen“.